Le fou de trefle

If I was to walk away..
Elle flotte vers le bas, les bulles s'évadent vers le ciel . Doux, froid, noir. Voici le nouvel univers.
Un peu oppressant, le manque d'oxygène commence à se faire sentir. Mais tout le reste est doux.
Des paroles d'une chanson lui reviennent, par bribes, comme au travers d'un vieux disque rayé.
Could I laugh again?
Des cercles cassés de lumière, quand elle lève la tête, s'évanouissent, peu à peu.
Sa vision s'assombrit.
You're killing me again
Elle discerne à l'orée de ses yeux, cependant, des silhouettes qui l'accompagnent.
Elles brillent dans la lumière, ces vieilles poupées frippées, dans leurs halos de poussière vrillés.
Elle glisse, avec elle, et elle, qui tournent en tombant vers le fond.
La musique est lente, se fait plus inexorable. Un pleur d'harmonica les suit, rythmé par des coups sourds et persistants, perceptibles par saccades. Le sang battant à leurs tempes?
I'm losing you again
A trois, elles sont ses facettes, à elle, qui sous les souvenirs accumulés, s'efface progressivement. Elles discutent à bâtons rompus pendant que l'onde les entraîne, enlevant les masques , à tâtons, les yeux rougis, mais sereins.
I'm doused in madness
Les bribes de musique s'éteignent. Le froid envahit tout.
Il fait noir, tout est si doux.
Mais le manque d'air étouffe, en silence.
I can't lose the sadness
Malgré tout, la chanson continue, mais c'est bientôt la fin. Les battements se sont un instant fait plus intenses, avant de ralentir..et de se taire.
It's tearing me apart

J'exècre ce jour.
Je déteste réellement le réveillon et le 1er jour de l'année. C'est, pour moi, synonyme d'ennui, de solitude... Je ne suis guère de bonne humeur au passage à une nouvelle année, tout me semble vain.

Pourquoi? Sans doute que la plupart de mes réveillons se sont passés en tête à tête avec mes parents, souvent dans des restaurants-hôtels faisant leurs traditionnelles soirées où, si on ne vient pas en groupe d'au moins cinq personnes, on s'emmerde royalement.
Je me souviens aussi de cette fois il y a 2 ans, où je devais sortir avec une amie qui m'a mise à pied sans explications l'après midi du 31, et que j'ai du passer ce réveillon là chez moi, devant mon pc.

Oh, j'en ai quelques uns de joyeux, mais ils se comptent sur les doigts d'une main..
le réveillon chez ma marraine, où le lendemain, on a passé la journée en bateau, aux Saintes..
un réveillon que j'avais fait avec 3 amis, à l'époque, où on s'était préparés à manger et où on avait trinqué en riant à minuit...
celui de l'année dernière, enfin, avec deux amis à moi, où nous avons joué aux cartes et à un jeu de rôle..

Mais bon, sinon, vraiment, rien de superbe...
Je déteste le réveillon, parce que j'y ressens souvent les beaux affres de la solitude, ce jour là.

Au fond d'une tranchée, le fou a décelé une vieille rangée, de filets qui traînent,  de tiroirs ouverts sur le ciel de l'hiver.
De ce méli mélo se dégage une vieille boîte,  grise et verte, et dedans, des petites lettres de bois, cassées par le final du voyage de la caravane -le trou à côté de la route-
Le fou, la boîte dans les mains, secoue en rythme les morceaux de couleurs. Sur sa face à sourire, il ajoute une marque, un point près du museau. Il a le bonnet lâche, les cheveux en fuseau. Considérant les lettres, il s'assied en tailleur. Se saisissant d'une d'elles, il l'accroche à une mèche, et tourne pour qu'elle y reste. Puis deux, puis trois, puis leste! La boîte devenue vide, il y met son foulard. Blanc noir tâché de gris, sur un des bords, brûnatre. Puis déposant la boîte, au milieu du chemin, il décampe, pas vivace, lâché à très grand train.

Une brise souffle la poussière sur les restes, et soudain, fugace?
Une empreinte se dessine sur le bord de la boîte...un point rouge et vivace.

Quand  tu auras lancé tes cartes, je poserai les miennes  à plat , bien sur la table; la partie peut être alors, sera consommée, et les derniers vaisseaux, brulés.
On n'a pas forcément le temps, au fil des ans, d'appréhender les jeux des autres, d'en sentir la substance, d'en discerner les failles. Je me souviens, d'autres latitudes, d'autres existences, au soleil, sous grisaille, où la partie commença; sous la poussière, il reste de chouettes couleurs, bizarre.
Si, des fois, j'ai des piques, balancées bien au centre,  bien que sans éloquence, c'est que le pied ne sait sur quel grand fond il danse. Des fois, t'en divertirais- tu? L'amusement alors, rencontre l'incertitude.
D'autres fois, on se tient en carreau, chacun sur sa dalle, blanche ,grise, noire, et nos orbites grandement divergent. Les gammes qu'on joue diffèrent, nos lignes de mire s'éloignent.
Parfois, c'est à croire qu'une chance impromptue n'a pas fait virer les liens à l'orage, serait ce un trèfle couleur d'encre qui gît sur nos chemins?
Le jeu continue, l'éventail de cartes change et tourne. Quelle importance, au final?
D'ici là:la partie continue...