Le fou de pique

Une épine à la main, le fou de pique file dans la petite rue d’ombre.
Il égrène les minutes, les heures et les secondes, en battant le rythme sur les murs délabrés, avec son débris acéré.
Où va le fou de pique sous la lune qui s’égare ?
Il s’éloigne de la fête, et le tintamarre l’accompagne dans l’écho de ses pas.
Il glisse dans les trouées des lampadaires, bifurque au premier croisement, toujours plus loin des couleurs réfractaires dont le bruit le poursuit.
Où va le fou de pique dans ces ruelles étroites ?
Il traîne son instrument sur la rampe élancée d’un escalier de quartier, joue à l’équilibriste sur un trottoir défoncé. Pas de public, même dérisoire ?
Il n’en a cure. Le fou de pique n’est pas bouffon ce soir. Il retombe en douceur sur la chaussée, danseur de lune d’un soir. Il s’agace de la rumeur des fêtards qui s’entête, s’attachant à ses basques, s’attardant sur ses traces.
Une allée pour son élan l’amène à bon port, alliée qui se conforte : après elle, la fête est passée à d’autres évadés. « Bienvenue sire silence », se réjouit le fuyard.
L’arrivée se profile : la clé pend à sa hanche. Une épine pour la plume, un souffle pour supplique, la porte s’ouvre sans maudire : se faufile le fou.
Au loin, la liesse vire au sommeil, l’ennui supplante l’ivresse. Ici, la tiède quiétude cesse : un cri court dans la nuit.



ps: un de mes textes préférés, écrit en écoutant en boucle Un cri court dans la nuit de IAM, en essayant de trouver le fou qui dans les quatre aurait le plus mal tourné. C'est dit: c'est l'assassin, le fou de pique.